como si compartiera tu ceguera.
El polvo del tiempo,
que es olvido
Lentamente borra tu gris figura.
Hubieras querido
portar una daga y no una pluma.
Hubieras querido
morir peleando,
en un arrabal perdido.
Suerte tenemos que no fue así.
Hubiéramos perdido
un escritor, un develador
y un poeta
Sólo a cambio
de un triste rufián
de oscura gloria,
de irrisoria valentía inútil,
de melancolía suburbial
y poca cosa.
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